Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Les d'ssous de table

      🫘 PÉPÉ 🫘

C'est pourtant pas la pleine lune, mais c'est comme si elle s'était levée en avance, toute crénelée de dentelle. J'ai peine à imaginer la Josette dans des dessous pareils. Pas vraiment envie non plus. Mais c'est sûrement pas l'angelot dont on devrait surfer sur l'auréole, la petite Abigaël, attifée d'même.

Rémi a au moins compris qu'il fallait s'investir un peu. Même si je suis pas convaincu de la manière dont ça s'exprime, tout ça.

Je nous fais couler un café qu'on prend appuyés contre la rambarde, sans que j'ose trop regarder sur les curieux fanons qui égayent la façade. Les jeunes ont pas tant de pudeur, c'est sûr. Si j'avais causé des culottes fendues de ma mère, au temps jadis, oïe, le crime de lèche-majesté. J'aurais pris un coup d'battoir derrière l'oreille.

Bah, elle a au moins une bonne marque de lessive, la Josette. Ça sent la fleur d'oranger avec un p'tit relent d'arabica. Rémi me gratifie d'un sourire, touille sans hâte le sucre dans sa tasse. Sans mentir, ces moments-là, à deux, m'avaient manqué. On s'est jamais bouffé le nez, avec ce couillon, même quand il était en bisbille avec sa mère. Pis le fait qu'il ait l'air un peu plus serein, c'est de bon augure pour notre affaire, à Oliver et moi. Il y a déjà étendu ses socquettes, à l'Abby. Il peut bien apprendre à lui causer sans la traiter de tous les noms d'oiselle, non ?
 
Voilà d'ailleurs le char d'assaut du rouquin qui s'en revient d'un pèlerinage par monts et par vaux. La jeunette est la première à sortir, comme un beau diable d'une boîte. Rémi lui adresse un salut de la main alors qu'elle désigne d'un doigt remonté la ribambelle dans notre dos.

« C'est quoi, ça ?  

— C'est Josette qui m'a demandé de te filer un coup de main pour la lessive, répond Rémi avec un sourire du genre qu'ont les gros poissons à aileron, avec trois rangées de dents. Et tu sais comme j'adore te rendre service, patronne.

— Ça sèche vite, contre le bois, tenté-je d'expliquer. Personne n'a rien vu, de toute manière. C'est pas bien passant, à cette heure. »

Deux bagnoles se croisent dans la rue ; le conducteur côté Mazot se penche pour être sûr de distinguer correctement les triangles qui friolent, la rangée de chaussettes multicolores. Enfin, j'imagine qu'elles sont multicolores. J'ai pas bien regardé.

Ce que je vois, en revanche, c'est qu'Abby a pas l'air de trouver ça chic.

« Espèce de sale petit...

— Vous avez chopé des tables ? hélé-je Oliver, qui découvre le spectacle en plaquant une main contre sa bouche.

— Des... ? Ah, oui, des tables. Oui. Oui, oui. Non. Enfin, si, mais deux petites et un genre de guéridon avec le dessus en marbre. Tu... Rémi, tu viens nous aider à les descendre ?

— Mais tout à fait. »

Lui se détourne, Abigaël fonce à l'intérieur. Je me penche par-dessus le garde-fou. Faudrait pas qu'elle aille me l'esquinter pour une histoire de p'tit linge, quand même.

« Ça sent le soufre, cette histoire, reprend Oliver depuis le bas. Pépé, fallait l'empêcher de faire ça !

— Oui, bon, je pensais pas qu'elle partirait au quart de tour, la gamine. Mes marcels aussi, ils sèchent au vu et su de tout le monde, et j'en fais pas tout un far breton.

— C'était une vengeance. Elle a collé un canard sur la 2CV !

— Un quoi ? »

☕

Un canard.

Enfin, un bébé canard. Pas vilain dans l'absolu, mais connaissant Rémi, y'a effectivement moyen que ça l'ait mis en rogne.

Je lève discrètement les yeux sur le balcon ; Abigaël est en train de récupérer ses affaires pendant que les deux loustics déchargent ce qu'ils ont bien pu pêcher au rayon vieilleries. Toujours pas de quoi attabler la clientèle, cela dit. On dirait bien que les neurones de l'ancêtre vont s'avérer nécessaires.

Je rentre dans le local. Après l'engueulade Rémi/Abby, on a maintenant droit à la version édulcorée Crache/Touiste, comme ils s'appellent parfois. Mais le message, au fond, reste le même. Rémi est un con et Abigaël une crevure.

C'est plus retors que ce que j'avais imaginé mais on ne fait pas d'œufs sans poule, ni d'omelette sans ciboulette. J'l'ai toujours dit.
 
« Bon, les enfants, j'ai une idée, interviens-je avec l'aplomb d'un colonel. On va avoir besoin de muscles – la tête, je sais bien que c'est pas votre fort, mais le reste, ça devrait rouler.

— On sait ce que ça donne, tes idées, merci, grommèle le Rémi, bras croisés contre le zinc.

— Allez voir chercher les palettes qui sont au fond de l'appentis.

— Pour quoi faire ? demande le rouquin, dépassé par la situation.

— Vous êtes vraiment une belle paire d'andouilles à ressort, vous deux. »