Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Comme si de rien n'était

👾 RÉMI 👾

Comme si de rien n'était.

Facile à dire, facile à faire. En apparence, du moins. Parce que je me réveille encore, sur les charmants gazouillis du réveil de Touist, en m'imaginant que je ne suis pas ramassé sur un canapé branlant mais dans feu mon lit. Et qu'Abby s'y trouve aussi, accessoirement. Je rêve qu'au lieu de me battre toute la nuit avec une couette qui finit immanquablement par terre, c'est elle qui me la chourre. Et que je peux aller la récupérer, quitte à profiter d'une main aventureuse comme celle que j'ai glissé dans sa nuque, l'autre jour.

Ouais, les réveils sont durs, en ce moment.

Déjà dix-sept cases d'ouvertes sur le calendrier Hello Kitty qu'Oliver et moi partageons. On n'est que le 10 décembre. J'en rachèterai un à l'occaz – les chocolats dégueu qui goûtent davantage le plastique que la fève de cacao, c'est mon péché mignon. Le grand gourou des pistes de ski est parti tôt ce matin ; quelle n'est pas ma surprise de le voir revenir un peu avant midi, les joues aussi rouges que mon nez. Parce qu'en plus, j'ai chopé la crève. Sûrement à force de dormir les pieds à l'air.

« Ben, t'es pas prêt ? me serine le nouveau-venu, après avoir ôté ses grolles.

— Prêt pour quoi ? C'est dimanche, et le dimanche c'est montage en calbute. Avec un bol de Cocopops, vu que quelqu'un a oublié de racheter des Cheerios.

— Sûrement pas le quelqu'un qui ne mange que du muesli. Ouvre tes chakras, pépère : on avait dit qu'on irait au marché de Noël d'Annecy cet après-midi.

— C'est-à-dire, on ? Parce que je m'en souviendrais, si je faisais partie de cet on là.

— C'était peut-être avec Pépé, effectivement.

— Ah parce que le vieux vient ?

— Abby aussi. »

Clairement, je m'en serais souvenu, d'une combine pareille. Parce que j'ai tendance à me souvenir d'une manière assez radicale de tout ce que Mlle Sauldubois effectue en ma présence depuis ce fameux... cette crise de panique. Conjointe. Inattendue et inexpliquée. Qu'il m'arrive de revivre en boucle.

Pourtant, je nous trouve assez forts, l'un comme l'autre, au jeu du comme si de rien n'était. On vogue sur une mer de café, entre le récif de l'indifférence polie et quelques sabordages mesurés. Notre fond vert de secours sur lequel j'ai retrouvé tagué un énorme follow @abbycakes, par exemple.

Ou la manière que j'ai d'accueillir, parfois, certains clients en les invitant à prendre place au CaFée cule de pomme de terre. Je n'ai pas encore osé la déclinaison CaFée lation ; un vague instinct de survie me retient. Je dis vague parce que, s'il était vraiment efficace, il m'aurait empêché de rouler un de mes meilleurs patins à Abby. Sérieux, je crois pas que j'avais déjà embrassé une nana comme ça.

« Bon, tu te changes ou faut que je te passe moi-même une grenouillère ? »

Je manque échapper ma cuillère. Être aussi grand mais aussi discret, ça devrait être puni par la loi. Heureusement qu'il ne lit pas encore dans les pensées. Encore que, à la manière dont il m'adresse un regard de biais, je bénis une nouvelle poussée de fièvre.

« C'est obligé ? grincé-je en dégoulinant de mon tabouret de bar.

— Ben oui, c'est la première fois qu'on fait une sortie tous ensemble, ça va être chouette.

— Prépare-moi un triple Dafalgan, alors. Et huit paquets de mouchoirs, si tu veux pas que je morve dans ta doudoune.

— Grenadine ou abricot, le sirop, pour le Dafalgan ? »

Un éternuement qui entremêle ma rate et deux vertèbres lui répond.

☕

Passons sur le trajet en mode colonie de vacances ; Oliver au volant, Pépé le Bonimenteur à la place du mort parce que, je cite, j'ai peur d'être barbouillé en voiture – il ne l'a jamais été, Abby et moi relégués à l'arrière, à subir du Bruel entrecoupé de Led Zep et de la Compagnie Créole.

Je remplis le vide-poche de mouchoirs, à me demander ce que je fous là pendant que les deux tarés du devant vivent leur meilleure vie. J'ai trois VOD et un best of à monter, merde. Ma voisine a l'air de faire contre mauvaise fortune, meilleur cœur. Encore qu'elle demeure étonnamment coite, tassée dans un énorme pull à grosses mailles.

« T'étais au courant, toi, de ce traquenard ? finis-je par demander, profitant d'un Sardou sur fond de cornemuse braillé par pilote et copilote.

— Oliver m'a dit qu'il me l'avait déjà dit. Ça va être sympa. Ça pourrait déjà l'être, s'ils baissaient un peu le volume. J'ai fini tard, hier. Live cooking » ajoute-t-elle avec un sourire en coin.

Je sais, je l'ai regardée. Avec mon compte sous-marin. Celui dont personne ne connaît l'existence. Pas même moi, parce qu'il m'a bien fallu dix minutes pour retrouver le mot de passe. J'ai l'ai regardée, donc, réaliser un machin à plusieurs étages avec de la génoise, un insert et un glaçage, avant de passer aux cookies chocolat blanc et cranberry qu'elle a pris dans une boîte. Entre nous deux.

Ça me rappelle qu'à part un bol de céréales, je n'ai rien avalé et que mon estomac crie famine. Heureusement que les lacs du Connemara masquent ses plaintes.

« T'en veux un ? » me propose-t-elle alors.

Mon ventre répond gruiii, mon cerveau un non ferme, et le reste se décide pour une espèce de grognement inaudible qu'elle interprète comme de l'assentiment. Je me retrouve donc avec un cookie sans avoir explicitement accepté, ce qui, dans un sens, me comble d'aise, et dans l'autre, me convainc que je suis quand même un sacré abruti.

« Pis ça joue, là-derrière ? questionne l'ancêtre.

— Ouais, ouais, Maureen a dit oui, tout va bien.

— Tant mieux. J'ai réservé une table, au fait, pour ce soir. »

Abby et moi échangeons un regard. C'est elle qui chope le gouvernail de la barque de l'incompréhension, cette fois.

« Comment ça, pour ce soir ? Je croyais qu'on allait juste faire un tour au marché.

— Beh oui, mais prenez ça comme un... comment qu'on dit, déjà, un souper de Noël d'entreprise ? Voilà. C'est le fils d'un ami à moi qui tient le resto. L'Insubmersible Chalet de Ma Tantie Jeannon, ça s'appelle. Y font des fondues du tonnerre.

— Nous enfermer avec un vilain miasmeux dans une voiture, répond-elle en nous désignant, moi et mon tas de Kleenex, c'était déjà une bonne idée, mais alors la fondue aux microbes, merci bien, je passe mon tour.

— Bah, vous en faites pas, les crobes, ça survit pas au kirsch. »