Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Ça m'agace Gamegie

      👾 RÉMI 👾

      Je saute sur le rouquin à peine le seuil franchi. Malgré quelques effluences persistantes, du type choucroute abandonnée au soleil pendant une quinzaine, il sent clairement l'alcool, le saligaud.

« Alors, c'est bon ? demandé-je, suspendu à ses épaules.

— Quoi, c'est bon ? Un cancer des voies respiratoires à cause de la dose de Febreze qu'il va nous falloir pour dépolluer la carrée ? Ouais, ça, y'a pas de soucis.

— Mais non, espèce de naze. T'as pécho la parigote ? »

Il m'adresse une sorte de regard entre désespoir et incompréhension. Rien de bien positif.

« Bah non, rétorque-t-il, presque outré. Je lui ai juste rebranché sa cuisinière et on a bu une coupe de Crémant. Pour sa crémaillère. C'est un peu triste, d'être toute seule pour fêter ça.

— C'est pour ça qu'il fallait insister, andouille. C'était pourtant malin, le coup de la prise, non ? C'était sûr qu'elle allait venir pleurnicher.

— Ah. Donc ça aussi, c'était calculé ? »

Il se dépatouille de moi sans grande difficulté ; je lui colle au train jusqu'au salon, bien décidé à faire pénétrer mon plan imparable sous sa tignasse épaisse.
    
« Écoute, Oliver Touist, y'a pas une meuf que je connaisse qui puisse te résister plus de, genre, dix minutes. T'en es resté quarante-sept là-haut, j'ai chronométré.

— Tu t'es reconverti en marieuse, maintenant ? grogne-t-il en dédaignant superbement la part de pizza à peine refroidie que je lui offre.

— Mais ouvre les yeux, bon sang. Imagine que la tarte tatin tombe amoureuse de toi, on pourrait récupérer la remise. Voire plus. Elle viendrait vivre ici avec son Dom Juan et je récupérerais le Grenier. D'une pierre deux coups. Et même pas de reins, encore que. C'est parfait, nan ? »

J'ai l'impression d'être Banzai, et lui Edd. Il a la même expression de débilité polie, le strabisme en moins. Ça devrait s'allumer à tous les étages, pourtant. Au bandit manchot, tous les symboles viennent de s'aligner. Imparable, vous dis-je.

« Si je résume bien, il faudrait que je me tape Abigaël pour hypothétiquement récupérer 15m² de stockage.

— Et mon appart. Ouais, approuvé-je, satisfait.

— Non. »

Je lui aurais bien fait les gros yeux, mais il m'a devancé.

« Déjà, Abby a beau être mignonne, ça ne veut pas dire que je doive, ni veuille fricoter, et encore moins coucher avec elle. »

Abby ? Mignonne ? Elle l'a maraboutée aussi, après Pépé ? Je veux bien qu'on puisse admettre qu'elle ne soit pas totalement désagréable à regarder, mais de dos, de nuit, et surtout de loin. Mes certitudes, jusque-là inébranlables, poursuivent leur lente désagrégation lorsqu'il m'étrangle à moitié sous son bras.

« Ensuite, pour bien appuyer le propos : Ça. Ne. Se. Fait. Pas, martèle-t-il en ponctuant chaque mot d'un coup sur mon crâne. Tu t'es pris pour un mac ?

— Mais t'aurais eu des pâtisseries gratuites, et elle aurait peut-être fini par arrêter de me faire la gueule !

— Elle serait sympa avec toi si tu l'étais avec elle. T'es vraiment un sac, parfois, Rémi. »

Il faut croire que c'est foutu. L'utilisation du prénom au lieu du surnom signifie généralement limite franchie, abandonner la mission, over. Oliver me relâche et je me tasse au fond du canapé en signe de reddition, bien décidé à lui faire croire que je ne tire pas la tronche. Il avait le bon rôle, dans cette histoire, merde.

« Elle est cool, vraiment, finit par reprendre le mécréant. Si tu voulais bien faire un effort pour...

— J'en fais déjà pas mal, des efforts. Parles-en à ma sciatique et à mes 4h de sommeil quotidiennes.

— Hé, le nain gras, je t'aide comme je peux, ok ? T'es pas le seul à galérer. »

Je l'observe un moment. On ne s'est quasiment jamais écharpés, et ce malgré mon caractère que l'on qualifie – par on, entendez Maman – de difficile. Je ne suis juste pas le steak le plus tendre de l'étal, c'est tout. Mais la vérité, c'est que je ne peux pas entrer en guerre contre tout le Mazot. Avec Pépé, on est sur un début d'armistice. Oliver, lui, reste mon gars sûr. Le perdre, ça serait perdre ce qui importe encore.

« Désolé, mec, lâché-je après un silence plus con que fortable. Ça me fout à cran, cette histoire.

— Je sais. Je t'en veux pas, tête de nœud, seulement évite de passer tes nerfs sur moi. On a Alt-F4 pour ça. »

Un sourire grinçant, pour faire écho au sien. J'ai 3h de stream à tenir ce soir ; si le PC ne passe pas par la fenêtre à la fin de la session, on pourra s'estimer heureux. Remarque, je ne suis même pas sûr que, niveau dimensions, il puisse vraiment y passer, par la fenêtre.

☕

Cinq heures du mat'. À défaut de compter les moutons, je traîne sur un live aux US ; un mec qui laisse tourner des machines à sous et hurle quand il perd ses 250'000$ investis. Chacun ses problèmes.

Abby. Le truc, c'est qu'une fois engagé sur une voie, faire demi-tour, mon cerveau plante catégoriquement. Je ne peux pas m'imaginer être aimable avec elle. Parce qu'elle s'est retrouvée à incarner la bique émissaire de tout ça. Et aussi parce qu'elle est sincèrement aussi insupportable qu'un épisode de Dora l'Exploratrice doublé en ouzbek.

Mignonne. Je me retourne, un ressort calé sous ma hanche, l'autre testant la flottaison de certaines de mes côtes. Mignonne, mon cul. Mais si l'autre grand salsifis semble le croire et, malgré sa moral à deux francs six sous, peut-être... Peut-être que mon plan n'est pas voué à l'échec. Il suffit de trouver d'autres manières de les rapprocher. Lui qui passe 15h par jour hors du Mazot, et elle qui ne le quitte plus.

L'amerloque se met à chouiner. Une telle pétée de subs pour un contenu si médiocre, ça me dépasse. Je switche du live aux notes de mon iPhone. J'ai toujours été bon en rédactions. Une imagination sans fin, selon mes profs de français.

C'est le moment de la mettre à l'épreuve.