Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Les raideurs se déplacent

      👾 RÉMI 👾

Oliver se réveille avec un de ces machins diaboliques qui imitent un lever de soleil, pépiements et ruisseau qui te donne juste envie de pisser. J'imagine qu'il fait ensuite une série de pompes sur les pouces avant de venir se préparer son golden milk.

C'est en général à ce moment-là que j'émerge de mon duvet, l'haleine marécageuse et la gueule en vrac. Parce qu'il allume le plafonnier, que ses Birkenstock font schlik schlik sur le parquet et que les glougloutements de la cafetière feraient débander une locomotive à vapeur. Je crèche dans la pièce principale ; c'est donc son et lumière dès 7h30. J'ai droit au canapé-lit, certes, mais un canapé-lit plutôt Best Western qu'Hilton. Les ressorts ont tendance à rester incrustés dans mon dos.

On va dire que ça n'arrange pas spécialement mon humeur matinale. Qui ne change pas des masses tout au long de la journée, d'ailleurs.

« Bien dormi ? s'assure le rouquin en venant étirer la calculette qui lui sert d'abdos sous mon nez. T'as fini à quelle heure, hier ?

— Deux heures et demi, maugréé-je en acceptant le litron de café qu'il me sert. Le côté positif, c'est qu'on va pouvoir sortir le best of comme prévu, dimanche. Le côté négatif, c'est que j'ai les genoux au niveau du menton pour monter. »

Si quelques raideurs me rappellent parfois que j'ai gaiement dépassé la vingtaine, depuis qu'on est contraints de bosser dans le cagibi du Mont-Charvin, ah, ça... c'est tout un nouvel horizon de douleurs qui s'ouvre à moi. À me niquer les yeux sur un seul écran timbre-poste, juché sur un tabouret en bois de manguier zen parce que mon putain de fauteuil gaming ne rentre pas. Même au chausse-pied. J'ai essayé.

Ça fait marrer nos viewers. On a bien dû leur expliquer le changement de décor ; exit les pans ornés de néons et de babioles récoltées çà et là, bonjour le placard à balais dans lequel je donne le sentiment d'être The Rock niveau carrure. C'est tout juste si mes épaules ne touchent pas un mur et l'autre.

J'ai l'impression, hormis mon nerf sciatique qui me titille et une potentielle hernie discale en devenir, que j'en suis revenu à mes 14 ans, à me filmer avec ma webcam. À prier pour que Maman ne hurle pas subitement viens m'aider à plier le linge, Mimi.

     Bah, on pouvait couper, en ce temps-là. Le stream, c'est une autre paire de manches. Mais ça les fait marrer, alors tout va bien.

Ils n'ont presque pas remarqué que j'étais plus chiant que d'habitude, un miracle. On se partage les sessions en attendant de pouvoir se tasser à nouveau à deux dans une pièce. Pas foncièrement idéal quand tu fonctionnes en duo, mais ça n'a - pour l'instant, je touche du manguier zen - rien changé à l'engagement. On a même gagné quelques subs. À croire qu'on fait vraiment pitié, avec notre histoire d'excommunication immobilière.

J'observe la pile de cartons qui masque une fenêtre du salon d'Oliver. Il en a entreposé le long de son pieu.

Ah, si seulement y'avait une schlouk de whisky dans le café...

« 'Est quoi, le 'ro'ramme, au'our'd'hui ? demande-t-il en revenant de la salle de bain, brosse à dents en sus.

— J'vais visiter un garage à Flumet. C'est mort pour servir de studio, mais pour désengorger l'appart, ça devrait suffire. Faudrait pas que le plancher s'effondre sur le locataire du dessous, hein. Surtout pas.

— 'Est 'om'ien ?

— Cent-cinquante balles. »

Pas la peine de préciser que c'est davantage que mon budget global du mois.

J'ai monté notre prochaine vidéo jusqu'à minuit – le reste, c'était juste Rémi fucking Maimboeuf qui épluche ses comptes et ceux de Crashtwist. Qui additionne, soustrait et continue à espérer que moins + moins, ça fait plus. La vérité, en finances, c'est que moins, ça reste toujours moins.

Un chambardement se fait entendre dans la cage d'escalier. Il faut dire qu'elle bénéficie d'une isolation tout à fait remarquable, à savoir servir de caisse de résonnance à tout le chalet. La parigote pourrait me marcher dessus que ça ferait à peu près le même effet. Vu les vibrations et le pas pachydermique, elle doit encore charrier une énième caisse de bouquins. En toute honnêteté, je pensais pas qu'il était physiquement possible de posséder autant de livres sans être la BNF.

Ça n'empêche que la remise qu'on pensait grapiller nous est passée sous le pif. Ma faute, selon Oliver. Forcément, il a le bon rôle, lui.

Qu'elle ne veuille pas de moi sur son canap, l'Abigaël, ok. Mais qu'elle me réclame le double des clés du bas avant même que j'aie fini de transbahuter notre bordel... ça me colle des ulcères. Parce que ça veut dire que je suis non seulement obligé de lui parler, mais aussi de quémander l'accès à une partie de notre propre matos.

Et en plus, ses cookies sont nuls. Manquent de sucre. Je le sais parce que j'en ai chourré un quand elle avait le dos tourné, l'autre jour.