Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Le tchizkek à la citrouille

🫘 PÉPÉ 🫘

Je suspends mon marcel de nuit au crochet dans la salle de bain, passe le marcel de jour. Ma mère, paix à son âme, m'a toujours dit de prendre grand soin des dessous, parce que tu sais jamais si d'un coup, paf, les ambulanciers auraient pas besoin de te désaper en pleine rue. Sortir sans liquette et avec un slibard aussi aéré qu'un texte à trous, c'est pas dans mes habitudes.

Ce qui est devenu une habitude, en revanche, c'est de bouder ma cafetière dès poltron minou pour aller profiter de la moulineuse de luxe du CaFée. J'ai troqué un euro symbolique par jour à la p'tite, contre un noir bien court qui me fait démarrer la journée aussi sûrement qu'un coup de manivelle. Elle y rajoute un cookie d'la veille, de temps en temps. Je l'aime bien.

Pis ça marche du feu de dieu, son affaire. Peut-être que ça va se tasser avec le temps, mais j'y souhaite pas. Parce que si le rythme ralentit, elle arrêtera peut-être d'occuper l'autre nain de jardin.

Je me lustre la moustache avec un restant de cire qui sent le bon joint, un truc dans le genre. Une herbe exotique, où je m'y connais pas. Voilà, prêt comme en 40. Y'a plus qu'à choisir la capette et descendre.

Le CaFée est pas encore ouvert, asteure. Mais ça se tire déjà la réplique, de ce que j'entends. Rémi et Abby sont dans la cuisine, à s'écharper sur un nouveau sujet de discorde. Je me hisse pépère sur un tabouret, pianote sur le comptoir en attendant que l'un ou l'autre veuille bien accuser réception de ma venue. Le journal est celui d'hier ; je l'ai déjà lu, mais bon, sait-on jamais, si un illustre macchabé du coin s'est pas rajouté dans la rubrique funéraire entre temps.

« Tiens, voilà le Bombé, lance enfin le petit-fils, les bras chargés d'un plateau de tchizkek – oranges, j'en avais encore jamais vu des pareils. Comme d'hab, M. Creusot ?

— Ah que oui. Y'a un truc à mouiller dedans le café, aujourd'hui ?

— Faut voir avec la gérante.

— Bonjour Étienne, me salue cette dernière en apparaissant à la suite du jovial. Vous saviez, vous, qu'ils sont YouTubers, avec Oliver ? »

Oh, ça y va fort. On m'avait dit de rien dire. C'est pas comme si j'y comprenais quelque chose, de toute manière. Ç'a dû finir par fuiter, ou bien elle a trouvé ça toute seule, la futée. Un peu comme la Josette. En moins plissée.

« C'est comme qui dirait du Vidéo Gag sur les internets ? Ça oui, je savais. Pourquoi donc ? C'est incompatible avec le service ? m'inquiété-je alors que Rémi lève les yeux au ciel.

— Non, non. Enfin, sauf si ça empiète sur le temps de travail.

— Ça empiète juste sur le temps de sommeil, réplique le gamin. Y'a une loi qui fixe le repos des employés non-déclarés à 8h minimum ? Non. Je peux plus disposer de mes journées, soit, mais qu'on me laisse mes nuits.

— T'aurais pu me le dire, c'est tout.

— Et pourquoi j'aurais dû te le dire ?

— Étienne, reprend Abby en m'offrant son beau sourire, ça vous dit de tester ce que je compte servir au Maire ce soir ?

— Y'a de l'arsenic dedans ?

— Seulement du sirop de potiron. Et du 4 épices.

— Ah. Oui, alors, pourquoi pas.

— Et c'est pas un secret, Crashtwist, bougonne Rémi en achevant de disposer les pâtisseries dans la vitrine.

— Mais vous vous êtes quand même bien gardés d'en parler, renchérit la jeunette, partie s'activer près de la machine. J'ai bossé dans le marketing, je sais ce dont il est question.

— On a pas besoin de conseils stratégiques. Juste de récupérer notre studio.

— Arrête de ramer, t'attaque la falaise. Mes 4€ te permettront peut-être, si tu demandes gentiment, de récupérer une paire de centimètres carrés de la remise. »

Ils sont marrants à observer, ces deux alevins. Elle a rempli un gros mug d'un café long – bon dieu, je vais pisser toute la matinée, pendant que lui fait écumer le lait. Ils s'évitent avec la précision d'un ballet russe, vont d'un point à l'autre en poursuivant leurs jérémiades. Il lui attrape un flacon de cannelle sur le haut du présentoir en la traitant de nabotte ; elle lui jette le paquet de grains pour faire le niveau de la broyeuse.

Ça ne fait qu'un mois qu'ils bossent ensemble. Un mois, et les rouages ont déjà cliqueté en place, une machinerie bien huilée. Ils en ont même pas conscience.

On s'est donné jusqu'à Noël, avec Oliver. C'est dire que je rajeunis pas, malgré tout, pis que lui, il aimerait bien récupérer son canapé. Même que Josette a sûrement capté quelque chose, elle aussi ; son dernier message sur Wassap était bizarre.

Je me retrouve avec un de ces gros latté que les jeunes prennent, avec la chantilly dessus et une paille en ferraille. Abby dépose à côté un morceau pas trop vendable de son gâteau au fromage. Je m'en fiche bien, moi, de l'allure que ça peut avoir. On ira pas me le reconstituer une fois que je l'aurai gobé.

« Ça sent bon, ponctué-je en reniflant la mixture. On dirait du pain d'épices.

— Y'a de ça, confirme ma locataire. Vous viendrez faire un tour, tout à l'heure ?

— Pour sûr. Je manquerais pas une allocution du Maire. C'était poilant, la dernière fois, de l'entendre parler du cumul des mandats, comme quoi c'est inadmissible, alors qu'il est aussi PDG d'une boîte d'informatique.

— C'est pas non plus une multinationale. Il a deux employés, glisse Rémi.

— Dont sa femme, précisé-je après avoir avalé une bouchée du tchizkek. Oh, c'est bon aussi, ça. Y'a de la citrouille dedans, vraiment ? Sucrée ? J'aurais pas dit.

— Ç'a beaucoup de succès, Outre-Manche, ce type de saveurs, me répond la p'tite. On verra si ça conquiert aussi les savoyards. Vous pensez qu'une soirée à thème pourrait attirer du monde, pour Halloween ?

— Oïwah, peut-être. C'est assez à la mode, ces bidouilleries.

— Hors de question que je me déguise en Dracula, gronde le serveur.

— Tu pourrais devenir le boyfriend de Margarine, pourtant » réplique Abby du tac au tac.

Ils échangent un regard assassin. Mais un assassin qui aurait un fusil fabriqué à partir de ces ballons de forain, là. Ça cache un rictus des deux côtés. Je les laisse déblatérer, poursuis le feuilletage du canard en me disant que j'ai quand même du pot, d'avoir à boire et à manger pour un malheureux sou.

Tiens, en voilà un, de vampire, et un beau encore, songé-je en observant le portrait d'un patron d'horlogerie, en Suisse – le plus jeune et aussi le plus chevelu de la profession, selon le journal. Les montres de luxe ont le vent en poupe, de l'autre côté de la frontière. C'est sûrement que les clients ont le choix de repartir avec une tocante ou deux trous dans le cou, vu l'allure du grand chef. Enfin, il aura jamais les dents aussi longues que notre Maire à nous. M'tarde de voir ce qu'il va nous pondre ce soir, ce pingouin-là.

Et en plus, il a les mains moites.