Latte Machiavelo [Concours Femme Actuelle x Les Nouveaux Auteurs 2024]

Les messes basses

Vendredi soir langoureux, samedi loqueteux.

Le CaFée a ouvert à l'heure, mais dans quel état ; là est la question. Heureusement qu'un sourire bêta arrange un tant soit peu l'état de mes cernes. Je le sais parce qu'à chaque fois que je croise un miroir – et dieu sait combien la déco du café en compte – je vois cette Bibi échevelée mais radieuse. Un curieux croisement entre Bridget Jones et Aphrodite, la déesse du sexe personnifiée.

J'ignore si les clients peuvent deviner que la gérante et son serveur se sont plus ou moins enfilés cinq coïts en l'espace de 7h, mais l'ambiance a ce petit quelque chose de suave et piquant à la fois. Un frisson d'interdit, un peu de culpabilité parce que je me suis déjà plantée deux fois dans les commandes, un bonheur languide qui me fait oublier tout le reste.

Jusqu'à ce qu'Oliver, manifestement aussi bien réveillé que nous – encore que pas pour les mêmes raisons, ne finisse par se pointer.

« Y'a encore eu mélange dans les dortoirs, cette nuit, non ? questionne-t-il comme s'il s'agissait d'un simple bilan météo, en se juchant sur l'un des tabourets de bar.

— De ? J'entends pas bien, avec la machine.

— Je disais, répète-t-il alors que Rémi passe à son côté, y'a eu un glissement de terrain ascendant, cette nuit, j'ai l'impression.

— Ah, ça, les risques d'avalanche, c'est chaud, confirme M. Maimboeuf en empilant les tasses de l'autre côté du zinc.

— T'as de nouveau dormi sous un tipi inuit ?

— C'était une hutte de sudation, cette fois. »

Je m'égouille dans mon propre verre d'eau, celui que j'ai adjoint d'un petit citrate de bétaïne. C'était bien, cela dit, la douche à deux. Pas immensément pratique pour se laver, mais pour d'autres trucs, je recommande.

« Vous me prenez vraiment pour une pive, soupire Oliver. Je peux avoir un café au lait ? Dans un grand bol ?

— Le stream a été fructueux, j'imagine, avancé-je en lui servant son dû.

— Oui, mais y'avait des parasites sur la ligne. Deux gros parasites.

— Sûrement la neige qui faisait de la friture. »

Je vois ses moustaches se relever dans le breuvage. Il attend que Rémi s'en aille servir un groupe de skieurs avant de se pencher pour me chuchoter :

« T'avais dit que tu me dirais, se lamente-t-il sur un air de comploteur roulé dans l'œuf, la panure, et plongé dans l'huile.

— Toutes mes excuses, M. Jussey, mais il me semble que vous n'avez pas tout à fait joué franc-jeu, dans cette histoire. Ni toi, ni Rémi, ni Étienne, d'ailleurs. Vous me faites une sacrée brochettes de pinfrets.

— Ah. Oh. Oui, non, bon. D'accord. Est-ce que Rémi t'aurait parlé de...

— Non, il ne m'a parlé de rien. Tu sais, c'est pas parce que je suis petite que mon cerveau est atrophié. Je savoir réfléchir, appuyé-je en même temps que mon index sur ma tempe. Je savoir déduire choses après observer, aussi.

— Moi être confus.

— Finis ton bol, je t'en refais un. Il paraît que tout s'éclaire avec une seconde dose de caféine. »

Je les aperçois plus tard, le duo Crash Twist, à échanger des messes basses entre deux salves de latte et quelques parts de crumble tatin. Peut-être que certains vont perdre des plumes, dans cette histoire.

Je dis certains, parce que je suis persuadée, en ce qui me concerne, d'avoir gagné. Un CaFée qui dépote, un genre de nouvelle famille bizarre mais attachante malgré sa propension à me prendre pour une truite, un Rémi qui n'est autre que le craquelin sur le chou à la crème. Cela dit, je devrais peut-être réclamer une partie des gains du pari – m'est avis qu'ils ont misé gros sur l'affaire, quel qu'en soit le dénouement.