Encerrados
en una
jaula
que
se llama
enfermedad.
Pájaros
heridos
que no
pueden volar.
Mirando
al cielo
claman
libertad
¿Dónde está
el remedio
para estas
cuerdas
poderse
desatar?
Áridos
desiertos
de arena
sin más
compañía
que la soledad.
Un dolor
que se prolonga
en el tiempo
¿Qué les robo
la felicidad?
Más no se
entregan
a la muerte,
ni maldicen
su suerte.
Guerreros
que luchan
por volver
a sentir,
amaneceres
que quedan
por vivir.
Alberto Real Borrueco
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Tiempo de Poesía
PoetryLa auténtica belleza que descubrimos cuando nos permitimos sentir. Es el verdadero alimento del alma, el que se nutre de una mirada o del fulgor de una estrella clavada en el firmamento. Dedicado a todos los que me animaron a escribir.
