Creepy verhalen nederlands

Het zilveren masker

Juffrouw Sonia Herries, die thuiskwam van een etentje bij de Westons, hoorde een stem op haar elleboog.

'Als u wilt - slechts een moment-'

Ze was uit de flat van de Westons gelopen omdat het maar drie straten verder was, en nu was ze maar een paar stappen van haar deur verwijderd, maar het was laat, er was niemand om en de rammelaar van de King's Road was gedempt en zwak.

'Ik ben bang dat ik het niet kan ...' begon ze. Het was koud en de wind kneep langs haar wangen.

'Als u dat zou ...' ging hij verder.

Ze draaide zich om en zag een van de knapste jonge mannen mogelijk. Hij was de knappe jongeman van alle romantische verhalen, lang, donker, bleek, slank, voornaam - oh! alles! - en hij droeg een armoedig blauw pak en huiverde van de kou, precies zoals hij had moeten zijn.

'Ik vrees dat ik het niet kan ...' herhaalde ze en ze begon weer verder te gaan.

'Oh, ik weet het,' onderbrak hij snel. 'Iedereen zegt hetzelfde en heel natuurlijk. Ik zou het moeten als onze posities werden omgekeerd. Maar ik moet doorgaan. Ik kan niet teruggaan naar mijn vrouw en mijn baby met gewoon niets. We hebben geen vuur, geen eten, niets behalve het plafond waar we onder staan. Het is mijn schuld, alles. Ik wil je medelijden niet, maar ik moet je troosten. '

Hij beefde. Hij huiverde alsof hij zou vallen. Onwillekeurig stak ze haar hand uit om hem te kalmeren. Ze raakte zijn arm aan en voelde dat hij trilde onder de dunne mouw.

'Het is goed . . .' mompelde hij. 'Ik heb honger . . . Ik kan er niets aan doen. '

Ze had een uitstekend diner gehad. Ze had misschien net genoeg gedronken om tot roekeloosheid te leiden - in ieder geval, voordat ze het besefte, leidde ze hem binnen, via haar donkerblauwe geschilderde deur. Een gek ding om te doen! Het was ook niet alsof ze te jong was om het beter te weten, want ze was vijftig als ze een dag was en, hoewel stevig van lichaam en zo sterk als een paard (behalve een beetje onvastheid van het hart), intelligent genoeg om te zijn dun, neurotisch en abnormaal; maar zij was geen van deze.

Hoewel intelligent, leed ze vreselijk aan impulsieve vriendelijkheid. Heel haar leven had ze dat gedaan. De fouten die ze had gemaakt - en dat waren er nogal wat - waren allemaal ontstaan ​​door de triomf van haar hart over haar brein. Ze wist het - hoe goed wist ze het - en al haar vrienden brachten het altijd in haar uit. Toen ze haar vijftigste verjaardag bereikte, zei ze tegen zichzelf: 'Nou, nu ben ik eindelijk te oud om nog dwaas te zijn.' En hier was ze dan, en hielp een volkomen onbekende jongeman in haar huis in het holst van de nacht, en hij was naar alle waarschijnlijkheid het ergste soort crimineel.

Al heel snel zat hij op haar roze bank, at sandwiches en dronk een whisky en frisdrank. Hij leek volledig overmand door de schoonheid van haar bezittingen. 'Als hij acteert, doet hij het heel goed,' dacht ze bij zichzelf. Maar hij had smaak en hij had kennis. Hij wist dat het Utrillo een vroege was, de enige periode van belang in het werk van die meester, hij wist dat de twee oude mannen die onder een raam praatten tot Sickerts 'Midden-Italiaans' behoorden, hij herkende het Dobson-hoofd en het prachtige brons van groen brons van Carl Milles.

'Je bent een kunstenaar', zei ze. 'Jij verft?'

'Nee, ik ben een pooier, een dief, een wat je leuk vindt - iets slechts,' antwoordde hij fel. 'En nu moet ik gaan,' voegde hij eraan toe en sprong op van de bank.

Hij leek beslist gesterkt. Ze kon nauwelijks geloven dat hij dezelfde jonge man was die slechts een half uur eerder op haar arm had moeten leunen voor steun. En hij was een heer. Daarvan zou geen enkele vraag kunnen zijn. En hij was verbazingwekkend mooi in de geest van honderd jaar geleden, een jonge Byron, een jonge Shelley, geen jonge Ramon Novarro of een jonge Ronald Colman.